Graveyard Gunslingers

Ты чувствуешь, как пальцы сжимают ствол, пока холодный ветер шепчет что-то сквозь разбитые витражи заброшенной часовни… Днем здесь тихо. Слишком тихо. Каждый шаг по хрустящему гравию отдается в висках — не пропустишь ни ржавый гвоздь, ни забытый кем-то ящик с патронами.

А потом наступает ночь.

Ты слышал, как трескается земля под когтями? Видел, как тени на стенах вдруг становятся гуще, чем должно быть? Вот она — первая волна. Мозг кричит «беги», но руки уже знают: отступать некуда. Приклад упирается в плечо, запах пороха въедается в кожу…

Днем ты копался в ржавых ящиках, собирал обрывки проводов и шепотом ругался, когда не хватало деталей. Ночью эти провода спасают жизнь — ловушка срабатывает, и что-то хрустит под напряжением. Но тьма смеется последней: следующий гул за спиной уже ближе.

Ты помнишь, сколько раз ошибался? Когда взял лишние медикаменты вместо патронов… Когда решил, что третий этаж безопасен… А потом — этот звук. Скрип половиц. Медленный, будто кто-то проверяет, выдержат ли они его вес.

Сколько таких ночей ты переживешь? Рассвет всегда кажется миражом — синева на горизонте, первые птицы… Но если дожить до него, снова начнется охота за железом и порохом. Круг замкнулся.

Готов ли ты проверить, что важнее: твой расчет или их голод?