West of Dead

Просыпаешься — и сразу этот запах: порох, старая кожа, что-то сладковатое, как гниющие цветы. Голова гудит, будто в нее вбили гвоздь. Перед глазами — черная тень, размазанная по памяти, как пятно чернил на мокрой бумаге...

Чистилище. Город, который скрипит под сапогами, словно старые половицы. Здесь стены дышат пылью, а в переулках шепчутся голоса тех, кто не дошел. Ты идешь по их костям — буквально: иногда под ногами хрустит что-то слишком хрупкое для камня.

Оружие? Бери что угодно. Двустволка с привкусом серы, пистолет, который обжигает ладонь при каждом выстреле. Или вот — кусок арматуры, торчащий из стены. Вырвешь — и теперь это твое. Враг за укрытием? Разнеси его вдребезги вместе с барной стойкой... если успеешь до того, как из темноты вынырнет что-то с когтями и слишком широкой улыбкой.

А еще здесь есть бары. Нет, не те, где пьют. Те, где продают патроны в обмен на обрывки чужих кошмаров. Запах жженого кофе смешивается с порохом — странно успокаивает.

Ты помнишь эту фигуру? Она ждет тебя там, где свет фонарей гаснет раз и навсегда...