Blackwind

Кожа костюма обжигает запястья, когда Джеймс впервые дергает рычаги управления. Это не симулятор в школе пилотов — разбитый звездолет шипит расплавленными панелями где-то за спиной, а воздух пахнет гарью и чем-то... слизистым. Медуза-42. Шахтерский лагерь, который теперь больше похож на желудок хищника: из вентиляции капает непонятная жидкость, а тени на стенах шевелятся не от света аварийных ламп.

Ты не герой. Ты парень, который пять минут назад дрожал от страха в кресле эвакуационной капсулы. Но сейчас в руках — гидравлические клешни, способные разорвать ракноса пополам. Хруст хитина под ударами, липкие брызги на визоре... Костюм учит тебя ненавидеть инстинктивно.

Дрон жужжит, как раздраженная оса, выискивая слабые места в толпе тварей. Стрелять? Бежать? Или вот это — прыжок с высоты, когда весь вес брони давит на грудную клетку, а экран трещит от предупреждений о перегрузке...

Здесь нет времени на красоту. Удары скользят по щитам, оставляя послевкусие статики на языке. Древо навыков — не таблица, а голод: ты выбираешь между ударом, который сносит три туловища сразу, и рывком, напоминающим падение в пропасть без страховки.

А еще тишина между волнами атак. Когда кажется, что слышишь собственное сердце сквозь гул реакторов. Пока не понимаешь — это не тишина. Это звук тысяч лап по металлическому полу где-то ниже...