Smoking Gun

Пыль въедается в глаза, а солнце жарит так, будто хочет выжечь из тебя последние капли адреналина. Ты идешь по раскаленному тротуару Хикстауна — но это не прогулка. Каждый шаг отдается глухим стуком сапог по доскам, каждый вдох пахнет порохом и пересохшей кровью.

Волны бандитов накатывают, как лихорадка: сначала мурашки по спине, потом — горячая волна в висках. Ты хватаешься за кольт, но пальцы скользят от пота. Успеешь ли? Пули свистят мимо уха, одна, другая… третья вонзается в стену с мокрым чавканьем.

Здесь нет времени на раздумья. Только золото блестит в пыли, только шепот ветра напоминает: *беги, стреляй, выживай*. А еще эти боссы — не люди, а стихии. Один ревет, как раненая пума, другой молчит, но от его взгляда сводит живот.

Ты улучшаешь винчестер, но он все равно греется в руках, как кусок раскаленного железа. Каждая миссия — это не просто «убить всех». Здесь нужно чуять ритм перестрелки: когда замереть за бочкой, когда рвануть вперед, сметая все на пути.

А потом — тишина. На секунду. Пока не услышишь скрип сапог за спиной…