VLADiK BRUTAL

Город вымер. Только ветер гонит по асфальту клочья газет с лицом диктатора — того самого, что превратил страну в полигон для своих экспериментов. Ты выходишь из тюрьмы не героем, а расходным материалом: бывший ученый, теперь пушечное мясо с пожизненным сроком. Чип в шее жжет, как каленое железо... но он больше не работает.

Первый труп встречаешь через три минуты. Это не человек — кожа лопнула по швам, обнажая мышцы, будто пропитанные ржавчиной. Он еще дышит. Ты стреляешь. Кровь бьет фонтанчиком, теплая и липкая, попадает на губы — вкус медных монет и старых страхов.

Оружие здесь не инструмент, а продолжение руки. Дробовик вырывает куски плоти с хрустом ломающихся ребер. Нож разделывает тела, как мокрую бумагу. А еще есть гранаты... они оставляют после себя только мокрое пятно и запах горелого мяса.

Ты идешь сквозь лаборатории, где создавали этих тварей. Пробирки с мутной жидкостью, записи врачей с дрожащим почерком: «испытуемый №47 начал кричать на языке, которого не существует». Стены здесь помнят слишком многое — они впитывали крики, пока бетон не покрылся трещинами.

Боссы ждут тебя. Вертолет? Да. Но сначала — что-то с человеческим лицом и слишком длинными руками... Оно шепчет твое имя голосом твоей матери. Стрелять или слушать? Выбор всегда за тобой.

Каждый уровень — это не просто стрельба. Нужно думать... или притворяться, что думаешь, пока пальцы сами нащупывают спусковой крючок. Головоломки здесь как раны: если ковырять глубже, становится только больнее.

А потом будет реактор. Тот самый, где все началось. Ты знаешь это место — 12 лет жизни в белых стенах, запах озона и тихий гул машин... Они послали тебя умирать туда, откуда ты сбежал когда-то. Ирония? Или просто плохой сценарий?

Кровь на экране высыхает медленно...