Trapped In Stone - World War II Horror

Ты спускаешься в подземелье, где бетонные стены впитывают крики, как промокашка. Винтовка скользит в потных ладонях — она здесь бесполезна. Красная дверь скрипит, будто кости старого каркаса, и за ней... не секретные чертежи, не штабные карты. Там пахнет мокрым металлом и чем-то сладковатым, от чего сводит челюсть.

Американский бункер — не место, а организм. Вентиляционные шахты хрипят, как легкие под грудой земли. Ты идешь по следам грязи, но это не грязь: липкие полосы ведут к дверям с вырванными петлями. Кто-то торопился выбраться? Или что-то втаскивали внутрь?

Они выглядели людьми. Пока не поворачивались к тебе лицом — вернее, тем, что осталось от лица. Кожа слезала лоскутами, обнажая мышцы, будто вареное мясо. Двигались рывками, словно их конечности пришили наспех... или вырастили за ночь.

Мини-игры — не развлечение, а исповедь. Расшифровываешь обрывки дневников: «Протокол „Камень“ дал сбой»... «Они просыпаются»... Карандашные строки дрожат, буквы наползают друг на друга — кто-то писал это в темноте, зажимая фонарик подмышкой.

Ты думал, война — это про окопы и приказы? Здесь она проросла сквозь плоть. И теперь шепчет тебе в темноте: *«Разве мы так отличаемся?»*