Blackbeard's Cove

Город висит над водой, как ржавый якорь — соляной ветер въедается в бетон, а волны лижут фундаменты домов. Ты приехал сюда не за пляжным загаром. Вон там, под толщей воды, должно лежать что-то тяжелое: золото, проросшее в ил, или ребра старого корабля...

Купишь джип — разобьешь колеса о разбитые доки. Купишь катер — нарвешься на патруль контрабандистов. А если возьмешь старый дайв-комплект и нырнешь в мутную зелень залива, пальцы наткнутся на что-то холодное и ребристое... это просто бутылка или крышка сундука?

Карты валяются где попало: в баре "Трезубец" под липкой кружкой рома, в ящике ржавой рыболовной сети. Каждая — обрывок правды или чья-то хитрая ложь.

Сколько дней уйдет на поиски? Сорок? Пятьдесят? Время здесь течет иначе: то тает, как мороженое на причале, то вдруг сжимается в кулак, когда на горизонте появляется силуэт без опознавательных знаков...

Техника — твоя вторая кожа. Танк для перестрелок в порту (да, так бывает), дирижабль для обзора сверху (ветер бьет в лицо резиновой грушей), подлодка с скрипучим люком (где-то там, внизу, стучит по корпусу то ли камбала, то ли чей-то башмак).

А еще эти пираты... Современные, с спутниковыми телефонами и кольтами. Они тоже верят в легенду. Им не нужны свидетели.