Ashzel and The Power Dagger

Клинок жжет ладонь даже сквозь перчатки — будто держишь жилу, подключенную прямо к сердцу вселенной. Ашзель привык к этому жжению за триста лет, но теперь его пальцы сжимают только воздух. Запах гнили и медных монет — это они, западные крысы, выкрали кинжал пока он спал. Смешно, правда? Вампир, боящийся солнечного света, но не ожидающий удара в спину от своих же.

Ты быстро поймешь: кулаки здесь ломают кости с хрустом перезрелого граната, а подобранный топор оставляет после себя только мокрые обрубки. Но каждый удар отнимает каплю сил — кровь сочится из порезов, густеет в провалах между ребер. Иногда кажется, что бутылки с ней разбросаны специально, чтобы ты не забывал: ты всего лишь сосуд, который кто-то опрокинул.

Магия? Да, она есть. Шепот древних слов прожигает горло, как самогон из церковного ладана. Огонь съедает толпу упырей за миг... но потом — пустота. Голова раскалывается, будто тебя подвесили за ноги над пропастью. И пока заклинание перезаряжается (а оно любит помедлить), приходится полагаться на старые добрые методы: уворачиваться от когтей, чувствуя как ветер от удара шевелит волосы, блокировать удары так, чтобы трещина пошла по вражескому клинку, а не по твоим костям.

Они слабее. Гораздо слабее. Но их всегда больше — вылезают из люков, сыплются с крыш, цепляются за подол плаща мертвыми пальцами... Успеешь ли ты добраться до того единственного труса, что прячется за спинами этих мяса? Или просто станешь еще одним пятном на брусчатке?