The Red Hood

Ты бежишь. Ветер сбивает дыхание, ветки хлещут по лицу — лес не просто лабиринт, он живой и злой. Корзинка с пирожками бьет по бедру, воск от свечи капает на пальцы, обжигая кожу... но сзади уже слышно тяжелое сопение. Тот, кто прячется под маской волка, не устает.

Правила просты: ошибешься на развилке — упрешься в стену из елей, а красный туман настигнет раньше, чем успеешь крикнуть. Остановишься передохнуть — топор воткнется в спину. В третий раз не промахнется.

Здесь нет случайностей, только холодный расчет. Запомнишь каждый поворот к бабушкиному дому? Или будешь снова и снова чувствовать, как поджилки сводит от топота за спиной?

Свеча коптит, дым щиплет глаза — но потушишь ее, и тьма проглотит целиком. А может, это вовсе не дым, а тот самый туман уже близко...