The Spirit

Ты просыпаешься с хрустом песка между пальцами — но это не песок, а крошащиеся кости. В горле стоит вкус медной монеты, будто проглотил проклятие. Здесь нет солнца, только багровый отсвет где-то за зубцами скал, и ты уже знаешь: это не сон.

Подземелья дышат. Стены шевелятся, как спина спящего зверя, а в щелях что-то шепчет твоё имя. Холодный пот стекает по спине — даже мёртвые могут бояться. Торговец у дороги предлагает гнилые яблоки, но его глаза пусты, как колодец. Стоит ли доверять?

Оружие лежит в руке неестественно легко — будто кость продолжает расти сквозь сталь. Удар меча оставляет в воздухе запах озона, а после молоткового удара череп демона рассыпается, как перезрелый плод. Иногда из тьмы выходят другие: воин с лицом, покрытым шрамами-рунами, или девушка с голосом звенящего стекла. Их истории прилипают к тебе, как паутина.

Сундук скрипит ржавыми петлями — внутри не золото, а зубы, сплетённые в ожерелье. Зачем ты взял это? Алтари крафта ждут, холодные и ненасытные: брось в них найденное ребро дракона, и оно станет клинком… или съест твою руку.

Кладбище. Там ветер воет сквозь пустые глазницы статуй, а тени цепляются за подол плаща мокрыми пальцами. Ты бежишь — не от страха, а потому что земля под ногами внезапно становится челюстью…

А потом — тишина. Только эхо шагов и далёкий смех Хранителя Разлома. Он знает, что ты идёшь.