Liberty Prime

Кости трещат под сапогом, когда ты входишь в этот мир — не с просьбой, а с требованием. Воздух пахнет гарью и железом, а где-то за спиной шепчется ветер: *"Ты опоздал"*. Но это ложь. Потому что слава — она как старый шрам, который ноет перед бурей. Её нельзя вернуть. Только отвоевать заново.

Тринадцать наций. Тринадцать клинков, воткнутых в спину империи. Тебе дают один — ржавый, с зазубринами. Хватит ли его? Вопрос не в стали. Вопрос в том, сколько раз ты готов упасть, чтобы услышать звон собственной крови в ушах перед последним рывком...

Здесь не прячутся в подземельях. Здесь ломают двери ногами и смеются, когда огонь лижет пальцы после очередного заклинания. Ты не запоминаешь руны — ты чувствуешь их на языке, как привкус меди после удара. Связка молний, взрыв мерцающей тени, щелчок пальцев — и вот уже враги не бегут, а падают, как подкошенные маки. Но даже они — просто декорация. Настоящий танец начинается, когда в жилах стучит адреналин, а пальцы сами находят кнопки для удара в спину, прыжка через пропасть, удара клинком в полуобороте...

Прокачка? Это не дрессировка. Это когда ты вдруг понимаешь, что можешь разорвать гоблина пополам голыми руками — просто потому что сегодня так захотелось. Или раствориться в тумане, оставив после себя только запах серы и недоумение на мордах орков. Мир не статичен. Даже убитый дракон может оказаться миражом — а потом вылезти из-под земли, когда ты соберёшься пить зелье...

Кооператив? Скоро. Пока что есть только тень соратника — бывшего брата по оружию, который то ли шутит про твои промахи, то ли напоминает о долге. Его смех звучит как скрежет меча о камень...

А ещё здесь есть песок. Он забивается в доспехи, скрипит на зубах и слепит глаза перед битвой. Но это мелочь. Главное — как он хрустит под сапогами поверженного босса...