Death's Gambit: Afterlife

Ты проваливаешься в этот мир, как в лихорадочный сон — земля под ногами то рыхлая, то скользит, словно покрытая льдом. Каждый шаг отдается глухим стуком в висках, будто кто-то бьет молотом по наковальне твоего черепа...

Выбираешь класс — не просто набор цифр, а кожу, которую придется носить. Мечник? Его сталь пахнет маслом и старым страхом. Стрелок? Тетива жжет пальцы, оставляя следы, как от поцелуя раскаленной проволоки.

Локации — не декорации, а живые органы этого мира. Заброшенная библиотека шепчет страницами, слипшимися от крови. Подземелья дышат плесенью и чем-то металлическим...

Бои — не танец, а хирургия. Парарируешь удар — кости противника хрустят, как сухие ветки. Ошибешься — и твоя спина встретит пол ледяным поцелуем. Черепа за мастерство? Не награда, а насмешка: «Ты думал, это было чисто?»

Сюжет впивается в ребра крючковатыми пальцами. Эти персонажи — не NPC, а сгустки чужих амбиций. Кто-то подставит плечо, а кто-то — нож. Разве можно доверять тому, чьи глаза блестят, как мокрые камни?

Оружие ломается. Доспехи трещат по швам. Даже заклинания иногда захлебываются собственной силой... А потом приходят они — те самые боссы. Их дыхание обжигает кожу за секунду до удара.

10 часов? 12? Время здесь течет, как густой сироп. И да — ты умрешь. Не раз. Но разве не ради этого ощущения: когда пальцы немеют от ярости, а сердце колотится так громко, что заглушает саундтрек...