Hyper Light Drifter

Ты шагаешь по руинам, где воздух пахнет озоном и пылью древних механизмов. Под ногами хрустят обломки чего-то великого — может, храма, может, оружия. Бродяга не говорит. Он хрипит, сгибается от приступов кашля, но продолжает идти. В кармане — пиксельный комикс вместо объяснений, в руке — меч, который гудит, как высоковольтная линия.

Враги здесь не просто нападают. Они вытекают из стен, как тени после долгого сна. Ты учишься их ритму: вот щелчок затвора снайпера, вот липкий звук слизи, разделяющейся надвое. Каждый удар меча отдает в запястье — будто бьешь не по плоти, а по броне из спрессованного времени.

А потом находишь его. Артефакт или мусор? Кусок металла с узорами, которые зудят в глазах, если смотреть слишком долго. Торговец ухмыляется — он знает, что ты купишь эту безделушку. Не потому что нужно, а потому что она теплая на ощупь... как живая.

Здесь никто не скажет тебе, куда идти. Даже монолиты шепчут на языке, который приходится расшифровывать по слогам: царапины на камне вдруг складываются в карту, а карта — в ловушку. Но когда находишь потайную комнату (случайно, ударив мечом от скуки), музыка меняется — синтезатор вздыхает глубже, и на секунду кажется, что болезнь отступила...

Или это просто ветер доносит запах дождя с той стороны разрушенного моста?