Apotheon

Зевс махнул рукой — и мир содрогнулся. Солнце погасло, реки обмелели, даже запах оливковых рощ растворился в пустоте. Только Гера шепчет тебе на ухо: возьми меч, взойди на Олимп, заставь богов вспомнить вкус страха.

Ты бежишь по мраморным ступеням, и каждая мышца помнит вес доспехов. Копье вонзается в грудь противника с глухим чавканьем, но уже трещит по швам — через три удара рассыплется в прах. Щит дрожит от удара секиры, отбрасывая в лицо запах раскаленного металла. А вот кинжалы... они как укус змеи: быстрый, ядовитый, но требуют, чтобы ты прижался к врагу вплотную, чувствуя его перегарок и пот.

Олимпийцы не ждут гостей. В подземельях сатиры жарит мясо на кострах, и жир шипит на углях. Гладиаторы в песке арены рубятся не для зрелища — для тренировки. Попробуй украсть их оружие? Только если готов услышать свист дротика в спину.

Город спит под луной, но ты-то знаешь: за этой дверью кузнец хранит клинок, который режет бронзу как масло. Разбей замок — и вот уже факелы стражей пляшут на стенах, их крики сливаются с воем собак. Или заплати лекарю: он достанет из-под плаща склянку с чем-то теплым и пульсирующим...

А потом снова дорога. Ветер свистит в ушах, ноги скользят по мокрым камням, где-то внизу ведьма торгует заклятьями. Ее голос похож на шелест высохших листьев: «Хочешь призвать волков? Они пахнут кровью даже до рождения».

Ты идешь дальше. Потому что боги забыли одно — смертные умеют падать. Но только чтобы подняться.