Convoy

Песок скрипит на зубах, а горизонт дрожит от жары — твой конвой ползет по раскаленным кишкам Пустоши. Двигатели ноют, как старые кости, но останавливаться нельзя. Никогда. Потому что за спиной — грузовик с последними обломками надежды: кусками звездолета, который когда-нибудь вырвется с этой проклятой планеты... если, конечно, рейдеры не разорвут его на металлолом вместе с твоими ребрами.

Радио шипит. То ли ветер, то ли чей-то предсмертный хрип. Сигнал трещит: «Помоги...» или «Умри». Ты выбираешь — свернуть к заброшенному ангару или давить педаль в пол, пока бандиты не вцепились в колеса. Каждый поворот руля — это глоток воздуха перед ударом под дых.

Машины в караване — не просто железо. Они живые. Хотя бы потому, что чуют страх. Поставь фуру с топливом слишком близко к головному броневику — и одна искра превратит тебя в факел. Размести джипы по флангам неправильно — и их сомнут, как жестяные банки... с твоими стрелками внутри.

Скорость здесь — не преимущество, а инстинкт. Даже в бою ты не стоишь на месте: таран, разворот, очередь из пулемета — все на ходу, пока песок слепит глаза и гудит в ушах. А потом вдруг тишина. Только треск остывающего металла и запах гари, въевшийся в кожу.

Ты думаешь, это просто тактика? Нет. Это танец на лезвии ножа... где твое горло — следующее на очереди.