The Thief In The Dark

Просыпаешься — и сразу холод камня под ребрами, запах сырости с примесью гниющих корней. Темнота давит на глазные яблоки, пока пальцы нащупывают вмятину от старого кинжала на поясе... Куда ты попал?

Лабиринт шепчет. Скрип ржавых петель где-то за спиной, шорох чего-то чешуйчатого в лужах. Ты пьешь из фляги — кисловатый привкус зелья обжигает горло, а раны на руках стягиваются, будто паутиной. Но свет масляной лампы дрожит: кончается топливо.

Оружие здесь ломается, как сухие ветки. Меч выскальзывает из потных ладоней, стрелы гнутся о броню тварей — но ты подбираешь осколки их душ. Они липнут к коже, как горячий деготь, даруя силу... или безумие?

Аллонсу ждет в самом низу. Его дыхание пропитало стены — сладковатый смрад разлагающейся плоти. Ты идешь на звук капель, спотыкаясь о кости тех, кто искал Божьи инструменты раньше.

Здесь нельзя просто рубить. Придется подслушивать шепот теней, разгадывать ребра старых механизмов, бросать факелы в пасть бездны... Или станешь еще одним скелетом у алтаря?