MEARTH

Ты ступаешь по пеплу былого величия — где-то здесь под грудой камней спит корона твоего отца. Гозелия дышит сквозь трещины: ветер шепчет обломками, а в темных переулках слышно, как скрипят челюсти Драгоса...

Астерия — не та, кто плачет у разбитого трона. Ее топор жаждет теплой крови, а пальцы помнят вес древних заклинаний. Ты почувствуешь, как лезвие дрожит в руке перед броском, как магия пульсирует в жилах, когда призываешь его обратно.

Четыре пути. Четыре мира. В одних — лабиринты, где стены смыкаются, едва ты делаешь шаг. В других — арены, где воздух густеет от звериного рыка. Ты уловишь запах гнили из подземелий, услышишь лязг когтей по камню... а потом — только свист стали и хруст костей.

Принцесса? Да. Но ее королевство теперь — это клинок и ярость. Топор растет вместе с тобой: сначала он просто режет плоть, потом — разрывает саму реальность.

— Уверен, тебе понравится момент, когда первый труп монстра распадается на пепел у твоих ног... или ты предпочитаешь не смотреть?