Corpse Keeper

Кости трещат под весом доспехов, но не от боли — они мертвы давно. Ты ведешь их на бой, а они даже не дышат. Пятнадцать дней до ада, и каждый час пахнет гнилой землей и железом.

Командный файтинг? Скорее попытка удержать кукловодами кучу разваливающихся марионеток. Каждой шевелись сам — пальцы устают от постоянного дерганья за нитки. Дашь одному силу — он рассыплется от первого удара. Другого сделаешь неуязвимым — но его удары будут как плевки в бурю.

Главный герой — не трус. Просто знает цену живым. Мертвые же... Они не жалуются. Не бегут. Не просят похоронить их по-человечески. Их кости ломаешь снова и снова, а они все равно ползут вперед, пока не превратятся в пыль.

Вот Джокер — рвет ряды демонов алой косой, смеется сквозь сгнившие губы. Его безумие заразительно... в прямом смысле. Чумной доктор шипит за спиной: его клинки быстры, как чумные крысы, но маска уже пропиталась трупным ядом. Чувствуешь этот сладковатый гнилостный запах? Это не демоны — это твои солдаты начинают течь...

Расхититель могил бьет тяжело, но медленно — будто лопатой по черепу. Лидер ассасинов скользит между теней, но одна ошибка — и его кости рассыплются, как сухие ветки.

А потом новые лица... Вернее, то, что от них осталось. Подберешь поверженного врага — и вот он уже в твоих рядах, шепчет что-то на забытом языке сквозь сломанные зубы. Но помни: чем чаще таскаешь их в бой, тем тоньше становится плоть на костях. Однажды рука просто отвалится в середине удара...

Сколько продержится твой отряд? Достаточно ли пятнадцати дней, чтобы научиться танцевать с разложением? Или ты сам начнешь пахнуть, как они?