Dreamscaper

День начинается с теплого ветра, вьющегося между домами, и запаха кофе из соседней лавки. Ты гладишь кота на крыльце, слушаешь чей-то смех за углом — кажется, сегодня кто-то подарит тебе новый талисман или научит чувствовать удар до того, как он прилетит. Но солнце клонится к закату, и пальцы уже сами тянутся к одеялу...

А потом — темнота. Скрип половиц под ногами превращается в хруст костей под ботинками. Воздух густеет, как сироп, и каждый вдох обжигает легкие. Ты бежишь через лабиринт комнат, где стены дышат, а тени шепчутся за спиной. Вот они: существа с глазами-щелями и ртами, полными бритвенного лезвия. Ты знаешь их имена — тревога, одиночество, страх отвержения — но это не делает их мягче.

Удар посоха — и монстр рассыпается чернильными брызгами. В кармане звенят патроны, на запястье горит руна, подаренная той девушкой из булочной (ты угадала с книгой по астрономии). Но через три поворота ловушка: пол проваливается в ничто, а сверху сыплются шипы. Придется переиграть...

Утро. Опять. Только теперь ты помнишь узор на крыльях ночной бабочки-призрака и то, как пахнет порох после взрыва самодельной бомбы. В сундуке — обломок зеркала (зачем он? может, для подарка старику у моста?). В голове — обрывки фраз от новых знакомых: «Ты когда-нибудь замечала, как тени цепляются за пятки?»

Бой здесь — это танец с семью вариантами уклонений: кувырок сквозь огонь, шаг-невидимка, рывок с послевкусием статического электричества. Но иногда нужно просто замереть перед статуей с закрытыми глазами и слушать... пока скрип механизмов не выдаст секрет потайной двери.

К вечеру собираешь ресурсы: слезы стеклянных демонов, обгоревшие письма, щепки от разбитых скрипок. Крафтишь куклу для девочки из парка — она любит розовый бархат и запах лаванды. Завтра, может быть, она расскажет тебе, почему ее кошмары пахнут мокрым пеплом...