Soulblight

Ты спускаешься вниз, а каменные стены шепчут тебе на ухо: *глубже*. Здесь нет опыта — только гниль, которая ползёт по жилам, заменяя его. Выбираешь порок как доспех: алкоголь разъедает сознание, но без него пальцы дрожат, а клинок предательски скользит в потных ладонях.

Оружие? Да. Мечи с зазубринами, оставляющие рваные раны. Луки, тетива которых режет пальцы до крови. Но броня — это не защита, а второй слой кожи, пропитанный потом и страхом. Каждый сет меняет походку: тяжёлые латы громыхают, кожаный доспех скрипит, как несмазанные петли...

Враги не ждут. Они дышат в спину — горячее, с перегаром гниющего мяса. Учишься на трупах: свой страх глотаешь, их кровь — размазываешь по полу. Паттерны атак врезаются в память глубже, чем удары.

А потом — выбор. Снова. Взять ещё один изъян или попробовать остаться чистым? Но что такое чистота в месте, где даже воздух пропитан грехом? Ты чувствуешь, как порча пульсирует в висках... или это просто жажда?