Pocket Rogues

Ты находишь карту с выцветшими чернилами — дрожащие пальцы скользят по шрамам пергамента, где отмечена дыра в мире. Другие искали славу в этих катакомбах. Их кости теперь шепчут под ногами, когда идешь...

Выбор всегда начинается с дрожи в кончиках пальцев: воин, маг, ловкач? Каждый класс — это не просто навыки, а новый способ чувствовать тьму. Меч рубит воздух с присвистом, посох жужжит заклинанием, как раздраженная оса. А потом — первый шаг вниз.

Подземелье дышит. Стены сжимаются и раздвигаются сами — кирпичи скрипят, будто старые суставы. Воздух пахнет железом и чем-то кислым: то ли кровь, то ли испарения из глубин. Монстры здесь не просто нападают. Они вываливаются из теней, цепляются за плащ, оставляют на коже липкие полосы слизи...

Смерть — это не конец. Это холодный смешок за спиной, когда ты снова открываешь глаза у входа. Но теперь ты знаешь, как хрустит панцирь гигантского жука под точным ударом. Как пахнет гнилью босс третьего уровня перед тем, как выпустить рой мертвых душ...

А еще есть крепость. Не просто убежище — продолжение твоего тела. Каждый камень в стене греет ладони, каждый улучшенный кузнец меняет вкус металла во рту. Продавай трофеи? Нет, вплавляй их в себя.

Музыка здесь — это не фон. Это гул в висках, когда замечаешь узор на полу слишком поздно... Или тихий перезвон монет в кармане после удачной ловушки.

Сколько раз ты умрешь, прежде чем поймешь настоящий секрет этого места? Богатство? Слава? Или просто дрожь в коленях каждый раз, когда факел освещает новую дверь...