U.N.P.O.C. Vessel of Opportunity

Ты просыпаешься в той же комнате с липким от влаги потолком. Опять. За окном — все тот же океан, который не дает дышать, но манит глухим гулом прибоя. Ключница на поясе бьет по бедру с каждым шагом, а в кармане — только потрепанная карта и компас со сбитым ритмом.

Разве это жизнь — вытирать пыль с чужих чемоданов? Но под водой, говорят, лежат корабли, набитые золотом так плотно, что оно звенит при малейшем течении... если найти правильное течение.

Десять островов. Десять вариантов неудачи. Песок скрипит на зубах, когда ветер бросает его тебе в лицо, а волны шепчут обманки: то ли это тень рифа, то ли мачта затонувшего галеона. Каждый сундук здесь — ребро, впившееся в песок, каждый замок — холодный металл, который не хочет поддаваться.

Ты ныряешь. Давление сжимает виски, вода вытягивает тепло из костей. В трюме — не только слитки. Там письма с прогорклыми чернилами, там сапоги, все еще застрявшие в скрипучих половицах... и что-то щелкает в темноте, будто шестеренки старого механизма.

А на берегу — следы. То ли чьи-то, то ли твои собственные с прошлой попытки. Головоломки не решаются, они разгадывают тебя: вот цифры на ржавой табличке дрожат перед глазами, вот код рассыпается под пальцами... или это песок?

Оценки. Счетчик находок. Кто-то считает твои ошибки? Или просто море перебирает жалкие попытки, как монеты в кармане утопленника...

Свобода — это не побег. Это когда ты находишь сундук, а внутри — не золото, а зеркало. Или ключ. Или просто тишина после долгого звона в ушах.