Unlucky Seven

Космос пахнет перегаром и старым пластиком. Ты управляешь не героями — кусками чьей-то разорванной плоти в скафандрах, которые почему-то еще дышат. Они ползают по ржавым станциям, цепляются за трубы, а их пальцы скользят по клавишам, будто пытаются выдавить из них признание.

Каждый диалог — это нож. Тыкнешь не туда, и вот уже кто-то смотрит на тебя пустыми глазами, а в ушах звенит тише, чем должно. Дружба? Любов? Скорее, липкий комок нервов под кожей, который дергается, когда персонажи оскаливаются в улыбке.

Они празднуют день рождения. Шарики лопаются с хлюпающим звуком мокрого мяса. Кто-то предложит тост, а ты поймешь: это не вино в бокале.

Платформинг здесь — как попытка бежать по ребру бритвы босиком. Прыжки через люки с шелестящим дыханием вакуума за спиной, стук сердца громче, чем скрежет механизмов. И да, все они — звери. Те самые, чье мясо тает во рту. Теперь их шерсть слипается от крови, а ты решаешь, кто из них достоин дотянуть до финальных титров...

Почему-то кажется, что игра знает о тебе больше, чем ты сам. Например, как пахнет твой страх, когда экран меркнет после очередного «неверного» выбора.