The Wind and Wilting Blossom

Шелест бумажных ширм, хруст ветки под босыми ступнями — здесь каждое движение может стоить жизни. Ты ведешь их через туманные долины и рисовые поля, где тени цепляются за подолы кимоно... а потом внезапно бросаются в горло.

Попробуй удержать равновесие, когда поэт в твоем отряде читает стихи, повышая боевой дух, а в следующую секунду ловит стрелу зубами. Или когда монах, чьи ладони пахнут ладаном, вдруг раскалывает камень голыми руками.

Ты помнишь этот звук? Хлюпающий звук клинка, вынимаемого из живота. Первый раз казалось — ошибка, случайность. Потом понял: игра не прощает. Зато научит чувствовать спиной холодок перед атакой с тыла, различать в шепоте листвы шаги кицунэ...

Шестиугольные клетки поля боя — как пчелиные соты, заполненные медом из крови. Выстраиваешь ниндзя в цепь, но тут земля содрогается — из-под нее выползает что-то с слишком многими суставами.

А эти «случайные» встречи? Старуха у дороги предлагает персик — сочный, розовый. Брать будешь? В ее глазах отражается луна... или это уже не глаза?

Прогресс здесь — не линейная дорога, а следы на мокром песке. Сегодня находишь меч с гравировкой из мертвого языка. Завтра теряешь лучшего лучника в болоте, где вода шепчет его именем.

И все ради нее — Такаяши. Ее смех звенит колокольчиками в твоих кошмарах даже после того, как гаснет экран...