Wildermyth

Ты набираешь отряд из пяти случайных душ — кто-то пахнет землей и луком, кто-то перегаром, а третий уже наполовину деревянный после прошлой битвы. Они не герои. Пока.

Каждый бой оставляет шрамы не только на теле. Тот выбор, который ты сделаешь в дрожащем свете факелов, когда тени на стенах шевелятся неестественно... он прорастет в будущем, как корни сквозь камень. Довериться ли древнему эху в пещере? Отдать глаз за силу? Или умереть красиво, но бесполезно?

Сражения здесь пахнут смолой и медью. Доски под ногами скрипят по-разному — сгнившие ломаются под тобой в самый неподходящий момент. Мистик шепчет заклинание, и вдруг его кожа становится прозрачной, как старый пергамент... а потом он — это твой меч. Удар. Треск хитинового панциря.

Они влюбляются. Ненавидят. Стареют. Один теряет руку, но учится бить ногой так, что кости хрустят даже сквозь доспехи. Другая отращивает волчьи клыки и начинает чуять страх за три комнаты до врага.

Три класса? Да ладно, это только начало. Воин рубит, охотник стреляет, мистик растворяется в воздухе... но попробуй сделать из пьяницы мага. Или из трусливого крестьянина — лидера, который будет кричать «ВПЕРЕД!» с обрубком вместо руки.

Карта королевства похожа на старую кожу — шрамы-дороги, родинки-деревни. Забыл поставить ловушку у брода? Теперь там пахнет гнилью и чьими-то когтями...

А смерть. О да. Она всегда дает выбор: вспышка славы или годы позора с пустым рукавом. Но запомни — второй попытки не будет. Разве что в следующей жизни... или в новом отряде неудачников, которых ты снова превратишь в легенды