Blackguards

Грязь въелась под ногти, а в горле застрял вкус крови — не та благородная битва, о которой поют менестрели. Здесь ломают кости, а не клятвы. Ты не герой. Ты — грубая монета в руках судьбы, и теперь именно твои грязные пальцы сожмут горло этому миру... или спасут его.

180 шестигранных клеток, каждая — как раскрытый рот, готовый проглотить глупца. Бочки с маслом шипят под огнем, леса скрипят под весом трупов. Ударишь по опоре — и балка рухнет, хруст ребер сливаясь со звоном меди. Здесь даже воздух — оружие: пропитанный гарью, дрожащий от заклинаний...

Зелья жгут пищевод, но даруют силу. Доспехи натирают кожу до крови — носи чужую броню, и она раздавит тебя медленнее, чем ложное обвинение. Опыт капает в мозг горячим свинцом: 90 заклинаний, и каждое эволюционирует, как живое. Вчера огненный шар выжигал глаза одному врагу, сегодня — выворачивает кишки пятерым...

Пять теней за твоей спиной: маг с нервным смешком, гном с топором и три других греха. Их раны пахнут гноем и предательством. Сломана рука? Теперь меч бьет вскользь. Перебито ребро? Каждый шаг отдает болью в позвоночник...

40 часов пути сквозь наркотический туман темных кварталов. Выборы здесь — не между добром и злом, а между виселицей и ножом в спину союзника. Кто-то должен заплатить за смерть дворянина. Может быть, даже ты...