The Age of Decadence

Три дома. Терон, Маадоран, Генеззар — их гербы втоптаны в грязь, а кинжалы заточены под ребра союзников. Война здесь не громыхает на полях, а шипит в переулках, где кровь смешивается с запахом жареных каштанов и металлическим привкусом предательства.

Ты не герой. Ты просто тень, зацепившаяся за чужой плащ в нужный момент. Восемь ролей, восемь способов упасть лицом в грязь или вылизать ее с сапог сильных мира сего. Ассасин? Его лезвие скользит между позвонков тише шепота. Купец? Его монеты звенят убедительнее любых клятв. Выбираешь ученого — чувствуешь пыль древних свитков на кончиках пальцев, но помни: знания здесь горят ярче факелов... и так же опаляют руки.

Двенадцать мирных навыков, одиннадцать боевых — каждый шаг отзывается скрипом невидимых весов. Проломишь череп или подкупишь стражника? А может, просто украдешь ключ, пока его владелец давится в луже собственной крови? Игра не торопится подсказать. Она лишь шепчет: *репутация — это нож, который ты сам точишь*.

Локации — не декорации. Разбитые амфоры хрустят под ботинками, ржавые цепи на стенах еще хранят тепло чужих запястий. Да, тут нет карты, но разве герою нужны стрелки на песке? Ты идешь туда, где пахнет властью — будь то лавка торговца специями или затопленная крипта с позолоченными костями.

Семь фракций плетут сети. Дом Даратан с их масками из слоновой кости... Сорок Воров, чьи пальцы липкие от чужих секретов... Кому продашь свою лояльность? А главное — сколько раз успеешь передумать, прежде чем твою голову выставят на пике?

Божественная история? Человеческая? Разница лишь в том, кому ты молишься перед ударом в спину...