Wildermyth по сети

Ты засыпаешь у костра под треск веток, а просыпаешься уже другим — лицо в шрамах, рука, затянутая корой, шепот древних духов в ушах. Здесь каждый выбор оставляет след, как нож на деревянной столешнице...

Мир дышит. Трещит под ногами хворост, пахнет дождем и железом. Твой лучник — не просто стрелок, а девчонка с обгоревшим плащом, которая боится темноты после той истории в пещере. А маг? Вчера он смеялся над твоей шуткой, а сегодня его глаза светятся синим — жертва бога-ворона дала силу, но отняла что-то теплое...

Сколько раз ты пытался сохранить их всех? Герои стареют, любят, теряют. Один умрет от стрелы в горло (это хлюпающий звук, запомнишь), другой сгинет в ритуале, став деревом-стражем. Но их дети поднимут мечи — ржавые, с гравировкой твоего имени.

Бои — это не сетка из клеток. Это глина: сплющиваешь врагов заклинанием ветра, пока союзник прыгает по их спинам, оставляя кровавые следы. Потом тащите друг друга к костру, перевязываете раны тряпками... а утром находите алтарь с вопросом: отдать глаз за магию или плюнуть в лик идола?

Случайность — не алгоритм. Это когда дракон оказывается твоим бывшим напарником, чью ногу ты отрубил десять лет назад. Или когда роман с эльфийкой начинается с дурацкого спора о грибах...

Пять друзей — пять катастроф. Кто-то всегда подожжет лес. Кто-то кинет кубик на жертвоприношение — «а что если?». Вы будете кричать в голосовом чате, когда лучший доспех достанется тому, кто уже полумертв...

Здесь даже смерть не конец. Тень павшего будет являться новичкам, шептать советы сквозь стену времен. А ты? Ты соберешь их портреты как засохшие цветы — вот рыцарь с ключом вместо сердца, вот ворожея с кожей из звезд...

— Долго еще сидеть? — спросит друг, тыкая в карту грязным пальцем. Где-то во тьме щелкают когти. Костер гаснет. Ветер приносит запах грозы и чего-то крупного, движущегося против ветра...