Crowntakers

Холодный ветер скрипит ветвями голых деревьев, а под ногами хрустит снег — или, может, это кости? Здесь каждый шаг отзывается эхом в пустых глазницах заброшенных замков. Ты ведешь их сквозь туман: лучника с тугой тетивой на пальцах, мага, от которого пахнет жжёной кожей, воина в ржавых доспехах...

Восьмиугольные клетки-локации складываются под пальцами как карты Таро — никогда не знаешь, что вытянешь. Болото чавкает под сапогами, горный воздух режет легкие, а в лесу стволы стоят так плотно, что кажется, будто сам лес дышит тебе в затылок.

Рыцари в сверкающих латах строятся в линию. Бандиты прячутся за развалинами — слышишь их хриплый смешок? А потом... существа. Те, что не должны существовать.

Ты копишь железо и кожу, но каждый новый меч тяжелеет в руке. Зелья шипят в флаконах, пахнущих мятой и гнилью. Выбираешь: прокачать удар лучника или дать магу новое заклинание? Игра не спрашивает. Она лишь шепчет: *а если повернёшь налево вместо направо...*

Концовки ждут в темноте. Не все они — твои друзья.