The Hand of Merlin

Песок хрустит под сапогами, когда твой отряд выходит за пределы Альбиона. Четыре пары глаз — четыре судьбы, сплетенные в одну нить. Ты ведешь их сквозь леса, где ветви шепчут на забытых языках, мимо деревень, где в котлах варят не только похлебку, но и слухи о звездах, упавших с неба...

Бой здесь — как шахматная партия, но доски нет. Только кровь на камнях, запах гари от древних механизмов, которые никто не должен был найти. Выбираешь: ударить в сердце тьмы сейчас или копить силы, зная, что каждый день мир становится чуть холоднее?

Торговцы предлагают диковинки — лампы без огня, клинки, поющие в бою. Их золото блестит неестественно... но разве у тебя есть выбор? В лагере кто-то перевязывает рану, кто-то шепчет молитву над камнем с мерцающими прожилками. Эти артефакты жгут пальцы, но дарят силу вызывать бури.

Смерть здесь пахнет железом и озоном. Одна ошибка — и ты уже не услышишь, как трещит костер под тяжестью ночи. А ведь где-то за горизонтом Иерусалим манит огнями, похожими на глаза голодного зверя...

Ты меняешь миры как перчатки. Сегодня — болота с туманом, в котором мелькают тени машин. Завтра — пустыня, где песок слизывает следы за секунды. Но всегда одно и то же: шепот душ в реликвиях, хрип торговца, предлагающего "последний шанс", и тиканье невидимых часов.

Слабость — роскошь. Здесь даже мечты стоят монетой.