Red Town

Кулаки с хрустом впиваются в челюсть, рассыпаясь пикселями крови — ты уже не помнишь, где начался этот бардак. То ли в прокуренном байкерском притоне, то ли на пиратском корабле с шаткими досками под ногами... Каждый угол здесь пахнет железом и пылью, а музыка дискотеки глухо бьется в висках, пока ты хватаешь осколок бутылки с липкого пола.

Предметы живут секундами. Стул разлетается вдребезги от удара по спине, нож гнется в раненой руке — но разве это важно, когда толпа наркоманов в тюремных робах лезет через разбитые витрины?

Ты научишься чувствовать вес топора прежде, чем он расколет череп. Запомнишь, как скрипит дверь салуна, прежде чем в нее влетит тело. А потом — новый уровень, новый запах: школьный спортзал пропитан потом и старым деревом, а под трибунами валяется что-то острое...

Здесь нет правил. Только треск костей под сапогом, хрип противника и внезапная тишина перед тем, как упадешь сам.

Редактор? Да, там можно собрать свой кошмар — добавить ржавые трубы в подземке или поставить танцпол с зеркалами, которые так хрустко бьются. Но кто выживет, чтобы это проверить?