BINGIMAN: Trap Ochido

Ты зажмуриваешься от вспышки дульного пламени — пальцы уже слипаются от пороховой гари, а в ушах гудит адский хор: скрежет когтей по бетону, бульканье разрываемых глоток, ритм барабанов вуду, вплетённый в бит электроники.

Они приходят волнами. Не бегут — выползают из трещин в асфальте, сочатся из перекошенных дверей заброшек. Костяные маски, сросшиеся с кожей. Кто-то щёлкает челюстями в двух сантиметрах от твоего затылка — успеешь развернуться?

Арсенал тяжелеет с каждым уровнем. Дробовик, вырывающий куски плоти вместе с рёбрами. Автомат с двойным спуском: короткая очередь или один выстрел, пробивающий сразу трёх. Аптечки пахнут бензином и старыми бинтами — хватаешь их на бегу, даже не глядя.

Знаешь, как пахнет горящий демон? Как жжёная резина смешивается с гнилыми цветами. Их кровь оставляет на руках липкие узоры… или это пот стекает по прикладу?

Музыка бьёт в виски: то tribal-ритмы с искажённым вокалом, то industrial-рёв, под который хочется ломать черепа прикладом. Прокачка оружия — не про цифры. Это когда после пятого апгрейда затвор двигается как часть твоей руки.

Город вокруг не просто мёртв — он дышит. Стены шепчут проклятия на забытом языке. Иногда кажется, что тени двигаются без участия света… или это ты уже начал сходить с ума?