41 Hours

Пыль въедается в глаза, а в ушах — гулкий звон после взрыва. Ты сжимаешь ствол так, будто это последнее, что связывает тебя с реальностью. Сорок один час. Столько времени осталось у Этана, чтобы найти её. Жену. Или то, что от неё осталось...

Каждый выстрел здесь — не просто пуля, а отсчёт. Враги не просто падают — они растворяются в мареве радиации, оставляя после себя запах озона и горячего металла. Сначала это солдаты, потом — нечто большее. Механизмы с гидравлическим скрежетом суставов, их красные «глаза» сканируют темноту. Ты чувствуешь их на расстоянии — кожей.

Но ты не беззащитен. Время замедляется по твоей прихоти, и мир становится вязким, как мёд. Поднять руку — целое путешествие. А ещё есть телекинез: вырываешь кусок бетона из стены и швыряешь его так, что кости трещат под броней. Иногда проще раствориться — камуфляж обволакивает кожу холодной плёнкой, но сердце всё равно колотится так громко, что кажется — вот-вот услышат...

Порталы зияют, как раны. Шаг вперёд — и ты уже не на Земле. Чужие города висят в небесах, разорванные гравитацией, а воздух пахнет чем-то кислым. Здесь головоломки — не просто кнопки и рычаги. Пространство лжёт: лестница ведёт вниз, но ты падаешь вверх.

Оружие? Да хоть музей открывай. Пистолеты с привкусом перегретого металла, дробовики, рвущие плоть обратной отдачей... А потом модификации: глушитель гасит звук выстрела, но от этого он кажется ещё громче внутри черепа. Лазерный прицел рисует на стене алую точку — дрожит вместе с твоим дыханием...

Двое суток. Много это или мало? Попробуй выжить хотя бы час...