SPRAWL

Город давит. Небо здесь — мираж за слоем смога, а бетонные стены дышат горячим металлом. Ты бежишь по крышам, и каждый шаг отдается в висках гулом импланта: Икар жаждет крови, чтобы ты мог прыгнуть дальше, выше, разбиться — но не сейчас.

Полиция выходит на перехват. Их броня скрипит, как старые двери, а в голосах — статичный треск раций. Ты замедляешь время: пули прошивают воздух, оставляя следы, как раскаленные иглы. Вдох — выстрел. Чужой шлем разлетается на осколки, и что-то теплое брызгает на перчатки...

Улицы здесь — лабиринт из тупиков и проводов. Запах гари въелся в стены, а под ногами хрустит битое стекло. Ты пробираешься через квартиры-гробы: в них еще висят голограммы прежних жильцов. Они смеются. Ты нет.

Верхний шпиль маячит вдалеке, но чтобы добраться туда, придется сломать сотни жизней. Икар шепчет: «Еще одного». Ты веришь ему? Солдаты падают, как марионетки с перерезанными нитями, а их энергия заливает тебя липким адреналином...

А потом — провал. Темнота. Очнешься уже на новой улице, с новыми стволами на прицеле. Здесь нет сохранений — только твой пульс и хриплый смех где-то за спиной: «Беги, крыса».