Fireflies

Ты идешь по лесу, и ветки цепляются за рукава, будто хотят что-то сказать. Но шепот их растворяется в густом воздухе, пахнущем прелой листвой и чем-то металлическим — как будто кто-то точил нож неподалеку.

Письмо от деда пришло внезапно. Желтый конверт, чернильные пятна на углах. "Найди журнал", — вот и все объяснения. Ты думал, это просто стариковские бредни. Но теперь деревня перед тобой: покосившиеся дома, пустые окна, слишком тихие даже для глуши.

А потом — первый дух. Не тень, не призрак, а что-то липкое, вязкое, как воспоминание, которое не стереть. Оно дышит тебе в затылок, повторяя обрывки фраз из дневника... Ты еще не знаешь, что эти страницы — не просто записи. Они шевелятся под пальцами, будто кожа.

Комнаты сменяют друг друга: тут — холодный кафель лаборатории, там — каменные стены с выцарапанными символами. Головоломки? Да. Но они не ждут решений — они ждут ошибок. Один неверный шаг, и пол уходит из-под ног, открывая темноту, где что-то щелкает зубами...

Культ, ритуалы, жертвы — все это было давно. Но ты чувствуешь их взгляды на своей спине. Они здесь. Они просто ждут, когда ты сложишь кусочки в нужном порядке... А если дневник правда изменит мир? Может, он уже меняет его — через тебя?