The Last Rite of Death

Ты заходишь в этот дом, будто в чужой сон. Сначала — только скрип половиц под ботинками, запах старого дерева, пропитанного пылью и чем-то сладковатым... как будто гниющие цветы замуровали в стены.

Джеймс Уокер вернулся не просто в родовое гнездо. Он развязал шнурки у мешка с костями.

Родители оставили не только поместье. Их почерк ползет по желтым страницам записок, как паук по коже. "Не ходи на второй этаж после заката", "запри кладовую". Но разве можно удержаться? Первая ночь — тишина. Вторая — стеклянный звон на кухне, будто кто-то роняет стаканы один за другим... только там никого нет. К третьей ты уже не уверен, что тени в углах — просто игра света.

А потом двери начинают жить своей жизнью. Они приоткрываются ровно настолько, чтобы ты успел заметить движение, но не разглядеть — что именно шевельнулось в темноте. Шаги за спиной повторяют твой ритм, только на полтакта медленнее. Попробуй резко обернуться — и услышишь, как что-то тяжелое отползает по потолку...

Зачем отец рисовал эти странные символы на обратной стороне обоев? Почему в детской до сих пор пахнет мокрым пеплом? И главное: что они сделали с тем мальчиком, которого нашли в лесу за год до рождения Джеймса?

Каждый найденный листок не дает ответов — только глубже затягивает в паутину. Ты начнешь проверять замки по пять раз за ночь. Перестанешь спать при выключенном свете. А однажды проснешься от того, что кто-то дышит прямо в твое ухо... и поймешь: дом никогда не принадлежал Уокерам. Они просто арендовали место у чего-то гораздо старше.