White Day Lost Class Funds

Ты просыпаешься с липким чувством вины на языке — сегодня Белый День, а подарок так и не куплен. В коридоре пахнет пылью и остывшим кофе, но её рюкзака нет на привычном крючке. Только смс от брата: «Её подставили». Три слова, и мир съеживается до размеров треснувшего экрана.

Придётся копать. Не в метафорическом смысле — пальцы упрутся в груды бумаг, размокшие от конденсата стаканы, чужие перешептывания за спиной. Каждый листок шелестит как обожжённая кожа. Кто-то аккуратно вырезал её лицо из фотографий в студсовете.

Лестница за библиотекой ведёт вниз, но ступени смыкаются в кольцо — поднимаешься десять минут, а потрогать рукой можно ту же царапину на перилах. Ключ от кабинета химии найдешь в горшке с искусственным кактусом (искусственным — вот подвох). А потом будет бег: твоё дыхание спутается с шагами преследователей, а код на замке придётся взламывать под рваный ритм собственного сердца.

123 Woodenhead — не просто номер кабинета. Это испытание, где стены давят рёбрами, а каждый неправильный ответ оставляет синяк на запястье. Ты вспомнишь, как она смеялась над твоей привычкой грызть колпачок ручки... Сейчас эта ручка валяется в луже чьей-то крови.

Концовки как три разных удара в живот: одна притворится лёгким толчком, другая разорвёт внутренности осколками стекла, третья — просто оставит стоять в пустом коридоре с забытым подарком в кармане. Выбор? Он уже сделан. Ты просто ещё не знаешь, какой именно звук выдаст тебя — скрип половицы или слишком громкий глоток воздуха перед прыжком...