Endless Nightmare

Ты заходишь в дом, и сразу — запах старой древесины, пропитанной чем-то сладковатым... гниющим. Пол скрипит под ногами, будто предупреждает: не ходи дальше. Но ты же не послушаешь.

Каждая комната — как открытая рана. Обои пузырятся от сырости, на стенах пятна, которые хочется принять за плесень. Но присмотрись ближе — отпечатки пальцев? Или что-то еще?

Ты роешься в бумагах, а за спиной — шорох. Обернешься — пустота. Или нет? В углу мелькнула тень, но дверь в коридор теперь приоткрыта... Ты точно ее закрывал?

Электрошокер в руке холодный, липкий от пота. Он почти бесполезен против того, что скрывается здесь. Но ты все равно сжимаешь его, пока пальцы не начинают неметь.

Музыка нарастает — визг струн, будто кто-то царапает стекло изнутри. Ты замираешь, сердце колотится в горле. А потом... тишина. Глубокая, густая, как будто дом затаился и ждет твоего следующего шага.

Концовок несколько. Но каждая оставляет послевкусие железа на языке. Ты уверен, что хочешь узнать правду?