Waking

Ты застрял между шагами и снами. Кулаки сжимаются сами — в них нет меча, только влажная дрожь перед ударом. А вокруг: леса, которые шепчут твоим голосом, руины с запахом больничного антисептика, горы из спрессованных воспоминаний...

Выбираешь сложность, как градус боли — от легкого онемения до перелома. Первое, что спросят: твое имя. Настоящее. Потом — про кошку, которую ты забыл покормить перед тем, как упасть...

Локации рвутся и сшиваются заново. Вот коридор детства, вот завод по переработке страхов, вот босс — твой собственный недолеченный грипп в обличье трехметрового слизня. Бьешь его швырнутой бочкой (щита нет, только то, что под руку попадется).

Нейроны звенят под ногами, как стеклянные шарики. Собираешь — прокачиваешь телекинез или право на еще один диалог с призраком бабушки. Она спрашивает про твои сигареты... а ты не помнишь, куда дел зажигалку.

Игра заставляет медитировать в самый неподходящий момент — посреди боя, когда пот уже заливает глаза. «Закрой их», — настаивает тихий голос. И ты закрываешь... а открываешь — а противник все еще тут.

Руки помнят больше головы: бэкстаб делаешь инстинктивно, ладонью между лопаток монстра. Пси-удары звучат как хруст ватных палочек в ушах... странно, да?

Кат-сцены не пропустишь — они вшиты в мышечную память. Как и этот вопль из соседней палаты... или тебе показалось?