One More Island

Песок хрустит под сапогами колонистов, когда они выгружают первые бочки рома. Ты разворачиваешь карту с пятнами от вина — вот он, твой остров, пока лишь клочок земли с дрожащим на ветру флагом. Но уже через час топоры вгрызаются в стволы, а запах смолы смешивается с соленым ветром.

Корабли привозят не только доски и инструменты. Иногда в трюме оказывается что-то странное: то ли древний идол с пустыми глазницами, то ли ящик, из которого доносится шепот… Развернешь — а там всего лишь перезревшие ананасы. Или нет?

Каждый день — это выбор между хлебом и порохом. Построишь лишнюю пекарню — колонисты перестанут бунтовать, но кто тогда будет охранять склады от пиратов? Их паруса уже маячат на горизонте, рваные, как старые простыни.

Здесь нет идеальных решений. Дашь рабочим выходной — они сопьются. Запретишь ром — уйдут к конкуренту. А еще эти проклятые ураганы, которые сносят крыши как карточные домики… Зато когда первый корабль с твоим сахаром возвращается, груженый серебром, ты чувствуешь это: сладкий вкус власти на губах.

Империя ждет отчетов, но кто сказал, что цифры должны быть правдивыми? Главное — чтобы к моменту аудита сгоревший склад уже отстроили заново. Или хотя бы закопали обугленные бревна подальше от дороги…

А потом находишь его. Тот самый артефакт, из-за которого аборигены шепчутся у костров. Холодный металл пульсирует в руках, словно живой. Стоит ли продать короне? Или лучше спрятать — пока не поймешь, почему после его появления в порту начали исчезать крысы…