Caravan Sandwitch

Грузовик скрипит на раскаленном песке, будто старый корабль на мели. Ты проснешься в кабине с привкусом железа на языке — это не кровь, просто воздух здесь пахнет окисленным металлом. Пустыня за окном дышит миражом: то ли город вдали, то ли скелет древней машины…

Местные говорят, будто знают тебя. Их лица обветрены, как треснувшая керамика, а истории — странные, обрывистые. Один попросит найти пропавшую собаку (окажется, она сбежала с караваном торговцев), другой шепнет про огни в дюнах. Ты заплатишь за бензин анекдотами или починишь чей-то генератор — монеты здесь пахнут машинным маслом и пылью.

Гравипушка гудит в багажнике, как раздраженный шершень. Развалины баррикады взлетают в небо, обнажая ржавые ребра арматуры. Но иногда лучше выйти: песок скрипит под ботинками, а в тени скал прячутся ящерицы с глазами-линзами. Потрогаешь одну — и она рассыплется в рой голографических пикселей…

А еще эти ведьмы. Вернее, следы: перевернутые кактусы, радиошепот в пустом эфире, тени, которые на секунду отстают от предметов. Кто-то говорит, что это просто галлюцинации от жары. Но почему тогда в грузовике иногда появляются песчаные узоры, которых ты точно не рисовал?