HARD BULLET

Кости трещат под весом твоего локтя — вот так, резко вверх, в челюсть. Кровь теплой струйкой стекает по пальцам, пока ты вырываешь пистолет из чьих-то судорожно сжатых ладоней. Здесь нет правил, только свинцовый привкус во рту и липкий пол под ботинками...

Ты не играешь. Ты продираешься сквозь хаос, где каждый выстрел оставляет после себя не дырку, а пустоту — мясистую, влажную. Стены запоминают траектории пуль, а противники падают как-то... слишком медленно. Словно не верят, что уже мертвы.

Попробуй перезарядиться одной рукой, когда вторая залеплена кровью и держит гранату. Или укради патроны у того, кто еще секунду назад дышал тебе в затылок. Здесь все — оружие. Даже воздух, густой от пороха и криков.

А потом — строй свой ад. Маленькие комнаты с карликами, вооруженными дробовиками? Легко. Пустыри, где великаны крошат бетон кулаками? Пожалуйста. Ты расставляешь укрытия из разбитых машин, настраиваешь тип патронов — бронебойные рвут плоть как бумагу, зажигательные оставляют после себя запах горелого мяса...

Слышишь этот хруст? Это не графика. Это твой кулак пробивает ребро. Виртуальность? Да кому какое дело, когда по спине бегут мурашки от очередного выстрела в упор...