Hot Dogs, Horseshoes and Hand Grenades

Полигон ждет. Не просто стрельбище — а лабиринт из металла и пороха, где каждый угол шепчет: *возьми меня, проверь на прочность*. Ты утопаешь в выборе: холодный приклад дробовика, липкая рукоять револьвера, едкий запах серы после выстрела. Здесь даже воздух дрожит от отдачи.

Мишени? Да какие угодно. Безликие силуэты в ангаре, ржавые банки на заборе... или вот — друг швыряет в небо подкову, и ты ловишь момент, пока она не превратилась в огненный гриб. Попробуй промахнуться, когда взрывная волна бьет по вискам.

250 стволов. Не цифра — вес. От винтовок с запахом машинного масла до фантастических монстров, которые жгут ладони энергетическим гулом. Ты перезаряжаешь инстинктивно: пальцы сами находят магазин, зубы сжимаются перед щелчком затвора.

А потом — тишина. Только свист фейерверка, рассыпающегося в черном небе. Или нет... Может, это шипение гранаты, которую ты забыл бросить?