Son Of Killwa

Ты идешь по следам, которые оставляешь сам — вязкие, как смола, втягивающие обратно. Каждый шаг хрустит под ногами: то ли ветки, то ли кости. Здесь все пахнет сыростью и ржавчиной, а воздух густеет в горле…

Головоломки? Это не просто символы на стенах. Ты чувствуешь их кончиками пальцев — шершавые выбоины, холод металла. Разгадаешь — и мир сжимается вокруг, как зрачок в темноте. Ошибёшься — останешься с пустотой внутри, пока время медленно сочится сквозь пальцы.

Кто сказал, что скрытность это тишина? Иногда это стук собственного сердца в ушах, предательски громкий. Шаг влево — и ветка ломается с хрустом сахарной глазури. Враг не видит тебя… пока ты не видишь его тень на стене, растянутую как жвачка.

Бой — это не про победу. Это про то, как чужая кровь прилипает к ладоням, а дыхание рвется из груди клочьями. Ты подбираешь их оружие: оно лежит тяжело, чужим грузом. Помнишь, сколько весит страх?

Голод скручивает желудок узлом. Болезнь шепчет за спиной — её голосок царапается, как перо по стеклу. Ты копаешься в карманах: обрывки тряпок, гвоздь… Из этого можно собрать надежду? Или хотя бы ловушку?

Твой выбор оставляет шрамы на мире. Повернешь направо — услышишь детский смех за стеной (или это эхо?). Налево — и запах гари въестся в кожу на неделю. А может… просто сесть и ждать, пока тьма не слижет края экрана?

Здесь нет инструкций. Только тени старых решений и шелест страниц, которые ты еще не перевернул. Готов ли ты утонуть в этой истории? Или она утонет в тебе?