Afterlife

Ты проснешься в коже божества с трещинами — Сущие Силы вручили тебе власть, но словно сжали кулак, оставив лишь щель для дыхания. Два плана: рай пахнет воском и перезрелыми плодами, ад шипит серой, въедающейся под ногти.

Миллиарды душ ждут. Их тела — embo — рассыпаются где-то там, в галактике, а здесь только души, липкие от воспоминаний. Ты подносишь палец к Жемчужным вратам: они поют тонким стеклом. Огненная арка скрипит, как сухожилия.

Каждый выбор — это вес на языке. Гнев оставляет привкус железа, алчность скребет горло песком. А эти... да, вот они, семь грехов, разложенные перед тобой, как гнилые зубы. Перебираешь их — и вдруг понимаешь: целомудрие пахнет пустотой. Удовлетворение теплое, как молоко в желудке мертвеца.

Здания судьбы стоят криво, будто их строили пьяные демоны. Толкаешь душу в одну дверь — слышишь хруст костей под плетью. В другую — шепот ветра в яблоневых ветвях. А иногда... иногда они цепляются за порог, и их пальцы оставляют на твоей руке следы из пепла.

Ты думаешь, это справедливо? Разве мир не трещит по швам, когда грешник смеется в садах рая, а святой задыхается в смоле? Но правила пишут не здесь. Ты только проводник. Только дрожь в темноте между вратами...