M.E.A.T. RPG

Город Вашагами втягивает тебя, как ледяной глоток воздуха — резко, неожиданно. Шахты, когда-то кормившие людей, теперь шепчут что-то сквозь трещины в скалах. Ты возвращаешься домой, но война не отпускает: она въелась под кожу, оставила шрамы на фасадах домов и в глазах соседей. А потом пришел мороз. Не просто холод, а что-то... живое. Он сковал реки, перерезал дороги, оставив город гнить изнутри.

Телестарион. Слово обжигает язык, будто ржавый гвоздь на морозе. Оно капает с потолков шахт, пульсирует в венах умирающих. Прикоснешься — и твоя кожа вспоминает забытые формы. Дерево скрипит по-новому. Камень дышит. А те, кто не смог убежать... они теперь ходят по улицам, но их шаги звучат как ломающиеся ветки.

Днем солнце — редкий гость здесь. Ты толкаешь двери трактиров, ловишь обрывки разговоров: кто-то видел "сияющих" в старых штольнях, кто-то клянется, что мертвые дети зовут его по имени. Ночью же город сжимается, как рана под повязкой. Окна гасят свет один за другим. Только шепот Телестариона и скрип половиц под чьими-то... ногами?

Твой револьвер пахнет порохом и страхом. Удары топора оставляют на существах странные шрамы — будто рвешь мокрую бумагу. Они падают, рассыпаясь в золотистую пыль, но успеваешь ли ты заметить: их пальцы слишком длинные? Глаза слишком знакомые?

Выбор — это не благородство. Это грязь под ногтями после драки в подвале, где ты решаешь: прикончить безумного шахтера или выслушать его бред о "золотом сердце земли". Каждый квест — не геройство, а попытка отмыть руки, которые все равно пахнут кровью и этим проклятым сияющим песком...

А прокачка? Она приходит с каждым потерянным другом. Новые навыки — это не талант, а привычка к ужасу: ты учишься стрелять на звук дыхания за спиной или различать фальшивую улыбку торговца (его зубы теперь слишком острые).

Что останется от Вашагами? Может быть, только ледяной ветер да твои записи в дневнике — чернила расплываются от чего-то липкого на кончиках пальцев...