Morbid: The Seven Acolytes

Ты проваливаешься в этот мир, как в лихорадочный сон — сквозь хлюпающую плоть земли, сквозь шепот ветра, пропахшего гниющими зубами. Здесь каждый шаг отдается эхом в ребрах, а тени цепляются за подол платья… Белые волосы мелькают в темноте, но ты уже знаешь — они заметили.

Двадцать пять способов умереть или убить. Дробовик рвет мышцы отдачей, древний меч скрипит в костях, а копье — это просто заостренный страх. Но даже сталь не спасет, если рассудок протечет сквозь пальцы. Слышишь, как стучит в висках? Это не сердце. Это что-то за стеной…

Семь богов-уродов ждут. Их дыхание оставляет на камне иней, а глаза — пустые колодцы. Ты учишься читать их движения по мурашкам на спине: вот сейчас будет прыжок, вот сейчас — удар, от которого сводит челюсть. А потом — перекат, выдох, крик (твой или их?).

Пророчество? Да какая разница. Тут либо ты выпотрошишь очередного «святого», либо он размажет тебя по полу часовни… Кстати, пол здесь липкий. Всегда.