Darksiders 3

Ты — последний клык в пасти хаоса. Утерянная Ярость, чей хлыст оставляет на коже врагов не рубцы, а голодные рвы. Семь грехов расплодили своих тварей, и теперь их дыхание обжигает спину — то ли от адского пламени, то ли от собственного страха.

Помнишь, как война рубил демонов пополам? Здесь всё иначе. Твоя магия — живая тень, которая растёт вместе с числом врагов. Чем их больше, тем сильнее дрожит воздух перед ударом... а потом только пепел на губах и хруст костей под сапогом.

Земля трещит по швам. Ветер сбивает с ног, словно пьяный кулак. Вода? Она давно забыла, что должна быть прозрачной. А где-то там, под грудой развалин, седьмая печать уже открыта — её скрип слышен даже сквозь вой бури.

Обугленный совет шепчет тебе в темноте: «Последний шанс». Но разве у Ярости бывают шансы? Только путь, усыпанный осколками миров. Ты летишь на хлысте между скал, чувствуя, как кожа покрывается мурашками от магии — она жжётся, как раскалённая проволока.

Комбинации ударов? Их десятки... или сотни? Сосчитать невозможно, когда вокруг месиво из когтей и копыт. Попробуй не задохнуться в этом танце — запах серы въедается в лёгкие глубже дыма.

И да... не умирай. Мир уже сделал это вместо тебя.