Westerado: Double Barreled

Просыпаешься от запаха гари — не костер, нет. Твой дом горит, а в горле застрял крик, который ты так и не успел издать. На пепелище остались только следы сапог да клочок красного платка. Теперь он всегда с тобой: жжет карман, как уголь.

Дикий Запад не прощает слабости. Здесь даже ветер скрипит, будто взводит курок. Ты идешь по пыльной тропе, и каждый камешек под подошвой напоминает: стреляй первым. Или не стреляй вовсе. Можешь тыкать морду бандита в барную стойку, можешь шептать угрозы на ухо — но знаешь, что рано или поздно пальцы сами потянутся к рукояти...

Здесь все пахнет порохом и перегаром. Бандиты смеются слишком громко, торговцы потеют от алчности, а койоты воют ровно в тот момент, когда ты пытаешься уснуть. Мир живет по своим законам: револьверный барабан крутится быстрее, чем колесо фортуны.

Выбираешь дорогу — узкую тропу через каньон или гнилое болото, где воздух липнет к коже? Встречаешь старика с пустыми глазами: он бормочет что-то о золоте, но ты слышишь только звон собственного страха. А может, это просто шум в ушах после очередной перестрелки?

Оружие здесь — продолжение руки. Дробовик отшвыривает врагов, как пустые бутылки, томагавк вонзается в дерево с мокрым хрустом... Но иногда достаточно просто щелкнуть курком — и вот уже дрожащие пальцы собеседника роняют карты на пол.

Музыка льется из каждого салуна: банджо звенят, как колокольчики на шее у повешенного, пианино фальшивит нарочно. Танцующая девушка бросает взгляд — ты не понимаешь, то ли это приглашение, то ловушка. В Вестерадо даже комплименты пахнут порохом...

Ты идешь по следам убийцы, но земля упрямо стирает отпечатки. Может, он уже мертв? Может, это ты стал тем самым призраком с красным платком? Ответа нет — только бесконечная дорога и тяжесть железа на бедре.