Hakuoki: Kyoto Winds

Ты засыпаешь под шепот бамбуковых листьев, а просыпаешься в мире, где воздух пахнет сталью и сакурой. Здесь каждый шаг по выщербленным камням мостовой отдается в висках — будто идешь не по Киото, а по собственному пульсу.

Чизуру. Ее пальцы сжимают потрепанное письмо отца так крепко, что бумага мнется, оставляя на ладони следы иероглифов. Ты везешь ее сквозь толпу, где запахи уксусного соуса с лотков смешиваются с горьким дымом из чайных домов.

Синсэнгуми. Их клинки звенят даже в тишине — ты запоминаешь этот звук, как запоминают голос человека, которого однажды полюбишь. Или убьешь. Двенадцать путей к сердцу, двенадцать способов разбить свое. Кто из них прячет за улыбкой следы вампирских клыков?

Выбор кажется простым: налево пойдешь — найдешь отца, направо — потеряешь себя в чужих глазах. Но дороги здесь петляют, как шрамы на спине Хидзикаты. Восемьдесят часов — достаточно, чтобы научиться различать ложь по дрожи век или понять, почему кровь на хаори пахнет железом и грустью...

А потом — внезапный ветер. Он срывает лепестки с деревьев, и ты уже не уверен: то ли это весна заканчивается, то ли твоя последняя возможность сказать «останься».